Mi biblioteca

De Cuba me traje los libros que pude en el primer viaje. Recuerdo abrir la maleta en medio del aeropuerto porque me sobraban kilos y ahí, tirada en el piso, entregarle a mi mamá Rayuela porque pesaba mucho.
Dejé par de abrigos por cargar más libros.

Me traje a Carilda, al Wichy, Galeano y al Gabo en ese primer viaje.
Otros libros (otras memorias), no los cargué porque pertenecían y pertenecen a Cuba. Y yo voy a seguir regresando a mi país para hojear de vez en cuando las cubiertas de mis recuerdos.

En el segundo viaje, cargué a Rayuela y el Principito. Más por tener de este lado fragmentos de par de personas que por ánimo de coleccionista o lectora.

En este país, en el que se encuentran la mayoría de cosas, no se venden libros en español (al menos yo no los he encontrado) pero aparecen libros hermosos. Libros en cirílico, que aún no comprendo… y libros en inglés.
Me he apropiado de algunos.

Par de amigos, gente a la que admiro y quiero, también me han regalado letras impresas. De España me han llegado 3.
Dos de ellos, con poesía de Ernesto. El mismo Ernesto que descubrí en Cuba gracias a un tico y que llegó a mis manos via Galicia. El tercero -una novela preciosa- por obra y gracia de un amigo griego que, mientras visitaba Barcelona, se acordó de mí.

La verdad es que no me quejo, todos mis libros tienen sus historias… como si tuvieran nombre propio, cada uno de ellos me recuerda algo. Mi biblioteca, mis memorias.

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