Oliva

Los claveles son mis flores porque antes eran las de ella. Y los frichuelos, y los batidos de chocolate. También los cuentos, los escondites, las poesías, y aquella muñeca (de porcelana) que yo no tocaba porque se rompía. Las flores blancas que eran de ella ahora son rojas, pero son mías. Y sus memorias de... Leer más →

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