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Él está en la cama mientras escribo. Acostado, entre las sábanas, no sospecha nada. La barba semi-crecida lo asemeja a un Robinsoe perdido en sueños.
Me encanta mirarlo así, desde lo alto, parece que la Luna se cuela por la ventana para iluminarlo. Los lunares de su espalda, cual constelaciones, me recuerdan a aquel cazador perseguido por Diana y convertido en estrellas.
Él es mi Orión… y yo soy la diosa que le da caza. La que lo persigue, lo acorrala… lo hiere… En mis sueños todo es así, lo veo claro, él está acostado y yo, cuando no me mira, lo mato.
Cuando escribo (como ahora) esquivando retratarme, tiendo a confundirme. Al final, contracorriente, Ann y María me dibujan un poco. Un poquito ángel y otro tanto demonio, como dijera (sabiamente) aquella personita de 1metro 20.
La Marian que escribe siempre se filtra… algunas veces aún a mi pesar.
Las historias se me parecen un poco a citas inconclusas, a deseos internos. La boda blanca, los claveles rojos, los besos húmedos, los dandys escondidos entre canciones (a veces incluso no tan escondidos)…
La Marian que llora o hace llorar es la misma que se enamora de muchachos de ojos marrones. Marian es María, es Ann… Marian, soy yo.
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